Ainda constava no sistema

Eu já tinha aprendido que ir embora de uma empresa não significa necessariamente deixar de pertencer a ela.

Aprendi isso no dia em que fui demitida de um trabalho onde estava vivendo um dos melhores momentos da minha carreira.

Faltava pouco para completar um ano desde que eu havia voltado. Minha avaliação tinha sido excelente. Havia uma promoção sendo desenhada. Eu ocupava um cargo de base, havia profissionais muito mais seniores do que eu na equipe, gente que me ensinava todos os dias, mas, de algum modo, quando alguma coisa precisava acontecer, as pessoas me procuravam.

Eu gostava daquilo.

Nunca precisei de um cargo para gostar de gente.

Talvez tenha sido essa a minha primeira forma de liderança.

No dia da demissão, três pessoas choraram naquela sala: eu, minha coordenadora e meu gestor.

Eu sabia que aquilo poderia acontecer. Havia uma questão trabalhista anterior e, em algum lugar da minha cabeça, aquela possibilidade sempre existira. Mas saber que uma coisa pode acontecer não nos prepara para quando ela acontece.

Fui embora.

Saí também do grupo da equipe no celular.

Minutos depois, me colocaram de volta.

Como assim você vai sair?

Você não pode deixar a gente aqui.

Já não trabalhava mais lá, mas permaneci naquele grupo por mais algum tempo. Ainda fui a um churrasco com eles. A vida continuou, cada um tomou seu caminho e alguns daqueles vínculos chegaram até hoje.

Foi assim que descobri uma coisa que demoraria alguns anos para compreender por inteiro:

Há lugares dos quais a gente vai embora e continua pertencendo.

Pouco tempo depois, uma amiga me indicou para outra empresa.

Fiz três entrevistas.

Passei.

Não entrei cheia de sonhos. Não conhecia direito as regras, não entendia completamente o modelo de remuneração, não sabia como construiria uma carteira nem exatamente quanto poderia ganhar.

Eu estava chateada, procurando emprego e participando de outros processos seletivos.

Era, de certa maneira, o que tinha para hoje.

Então eu fui.

Nos primeiros meses comecei a entender o jogo.

Tive a sorte de encontrar um líder que sabia uma coisa aparentemente simples e estranhamente rara: era possível cobrar resultado sem retirar o respeito.

Eu o admirava.

Aprendi.

Observei.

Perguntei.

Trabalhei.

Em aproximadamente seis meses, já compreendia melhor a estratégia. Percebi também que, se fizesse aquilo direito, poderia ganhar ali mais do que havia ganhado em qualquer outro lugar.

E ganhei.

Vieram os resultados.

Depois, os reconhecimentos.

A área era nova e fui a primeira pessoa a receber um determinado reconhecimento de qualidade. Meu nome começou a aparecer. Minha maneira de trabalhar começou a ser percebida.

Antes de completar muito tempo de casa, veio a liderança.

Recebi um time para apoiar.

E o emprego que era apenas “o que tinha para hoje” começou a parecer um lugar onde talvez houvesse amanhã.

Comecei novamente a pertencer.

Só que havia coisas que eu não entendia.

Nossa atividade exigia conhecimento específico, certificação, estudo constante e experiência. Mercado não se aprende apenas passando numa prova. Economia não se curva diante de um certificado pendurado na parede. Há movimentos que só os anos, as crises, os clientes, os erros e a observação ensinam.

Mesmo assim, comecei a perceber que nossa especialidade nem sempre era reconhecida como especialidade.

Outra estrutura parecia avançar sobre a nossa. Decisões eram tomadas. Regras apareciam. Outras mudavam. E mudavam de novo.

E eu perguntava.

Não perguntava por que queria desafiar alguém.

Perguntava por que queria entender.

Sempre achei difícil liderar pessoas dizendo apenas:

Faça!

Eu precisava saber por quê.

Qual era a estratégia?

Qual era a regra?

O que eu deveria explicar para o time?

O que aquilo significava para o cliente?

Até que comecei a ouvir uma frase.

Não questiona.

No começo, não dei importância.

Continuei perguntando.

E de novo, veio: Não questiona.

Talvez eu tenha demorado a perceber que, em alguns lugares, uma pergunta não é recebida como uma pergunta.

É recebida como insubordinação.

E eu ainda não sabia que algumas perguntas custam muito mais caro do que algumas respostas.

O tempo passou.

Vieram reuniões.

Vieram cobranças.

Vieram palavras que eu não reconhecia quando olhava para a profissional que havia construído durante tantos anos.

Algumas vezes tentei explicar.

Outras, tentei compreender.

Houve momentos em que questionei o que estava sendo dito sobre mim e, mais tarde, ouvi pedidos de desculpas.

Mas alguma coisa já havia mudado.

É difícil determinar o momento exato em que alguém começa a perder seu lugar.

Não acontece como numa demissão.

Numa demissão há uma sala, uma conversa, uma data.

Existe um antes e um depois.

O desaparecimento é diferente.

Ele acontece aos poucos.

Primeiro retiram alguma coisa pequena.

Depois outra.

Uma decisão da qual você já não participa.

Uma conversa para a qual não é chamada.

Uma regra que ninguém consegue explicar.

Uma reunião em que você percebe que sua voz já não produz o mesmo efeito.

Até que um dia veio a cadeira.

Ou melhor:

a falta dela.

Fui informada de que não haveria mais uma cadeira de liderança para mim naquela estrutura.

Cadeira.

Nunca pensei que uma palavra tão banal pudesse pesar tanto.

Uma cadeira é onde alguém se senta.

Mas também é o lugar que alguém ocupa.

E, quando dizem que não existe mais uma cadeira para você, a pergunta inevitável não é onde você vai se sentar.

É: onde querem que você exista?

Depois, minha equipe deixou de ser minha.

E aconteceu uma coisa que, se não fosse dolorosa, talvez fosse apenas absurda:

eu continuava registrada como líder.

Só não tinha mais ninguém para liderar.

Meu cargo existia.

Meu nome estava no sistema.

Meu vínculo continuava ativo.

Mas alguma coisa fundamental havia desaparecido.

Eu já tinha sobrevivido a uma demissão.

O que eu não sabia era que existiam maneiras de desaparecer sem ir embora.

Meu corpo soube antes de mim.

O corpo quase sempre sabe.

Enquanto eu ainda tentava compreender, explicar, argumentar, suportar e continuar, ele começou a responder.

O sono mudou.

Vieram o choro, a ansiedade, o esgotamento, a dor.

Aquilo que durante tantos anos tinha sido natural, trabalhar, produzir, resolver, liderar e começou a exigir uma força que eu já não encontrava.

Até que precisei parar.

Mais tarde, voltei.

E talvez poucas experiências profissionais sejam tão estranhas quanto voltar para um lugar onde, oficialmente, você ainda existe e, concretamente, já não sabe qual espaço ocupa.

Durante muito tempo eu procurei uma explicação.

Talvez porque essa seja a minha natureza.

Eu queria entender.

Queria saber em que momento as coisas haviam mudado.

Qual regra eu não compreendera.

Qual pergunta não deveria ter feito.

Onde estava o erro.

Ainda estava perguntando.

Só que a pergunta já não era:

Por que isso funciona assim?

Era:

O que eu faço aqui?

Hoje penso na primeira equipe.

Naquela da qual fui demitida.

Penso no grupo do qual tentei sair e para o qual me fizeram voltar.

Você não pode deixar a gente aqui.

Eu tinha perdido o emprego, mas ainda tinha um lugar.

Anos depois, viveria o contrário.

Continuaria empregada e perderia o lugar.

Talvez seja por isso que hoje eu compreenda que pertencimento nunca esteve escrito no meu crachá.

Empresas podem criar cargos e extingui-los. Podem redesenhar estruturas, trocar gestores, distribuir equipes, alterar estratégias, estabelecer metas.

Tudo isso faz parte do trabalho.

Mas existe uma fronteira que nenhuma meta deveria autorizar alguém a atravessar.

Do outro lado dela está uma pessoa.

Durante muito tempo achei que precisava contar o que aconteceu comigo.

Hoje penso diferente.

Preciso falar sobre aquilo que não deveria acontecer com ninguém.

Porque talvez, neste exato momento, alguém esteja entrando para trabalhar, abrindo o computador, respondendo mensagens, participando de reuniões e tentando descobrir onde foi parar o lugar que ocupava ontem.

Seu nome continua lá.

Seu cargo também.

O sistema confirma que ela existe.

Só ela já não tem tanta certeza.

E talvez alguém lhe diga:

Não questiona.

Eu diria o contrário.

Pergunte.

Às vezes, recuperar a própria voz é a primeira maneira de voltar a existir.