Eu nunca imaginei que fosse escrever isso.

Na verdade, acho que eu passei a vida inteira fingindo que isso não existia.

Minha infância foi boa.

Nunca faltou comida.

Nunca apanhei.

Nunca passei necessidade.

Sempre ouvi que eu tinha uma família maravilhosa.

E talvez ela realmente fosse.

Mas havia uma coisa que eu nunca consegui explicar.

Eu nunca me senti suficiente.

Se eu tirava nota nove, perguntavam por que não era dez.

Se eu conseguia alguma coisa, diziam que era obrigação.

Se eu chorava, falavam que eu era sensível demais.

Se eu ficava calada, perguntavam por que eu estava emburrada.

Então eu aprendi uma coisa muito cedo.

Era melhor não dar trabalho.

Cresci tentando acertar.

Tentando agradar.

Tentando fazer tudo perfeito.

E sabe o pior?

As pessoas me descrevem exatamente assim.

“Ela dá conta de tudo.”

“Ela é muito forte.”

“Ela nunca reclama.”

Elas não sabem que eu não reclamo porque aprendi que ninguém queria ouvir.

Hoje tenho trinta e oito anos.

E até hoje, quando alguém me elogia, eu penso que essa pessoa ainda não me conhece direito.

Quando erro alguma coisa, sinto uma vergonha que parece maior do que o erro.

Quando preciso pedir ajuda, meu corpo inteiro trava.

E eu nunca tinha entendido de onde isso vinha.

Até que um dia minha psicóloga me perguntou: Quem foi que ensinou você que precisava ser perfeita para merecer amor?

Eu fiquei em silêncio.

Porque nunca ninguém tinha feito essa pergunta.

Naquele dia eu chorei como uma criança.

Não porque tivesse encontrado uma resposta.

Mas porque, pela primeira vez, alguém tinha feito a pergunta certa.

Hoje ainda estou aprendendo.

Aprendendo que errar não me faz menor.

Aprendendo que pedir ajuda não é fracasso.

E, principalmente…

Aprendendo que talvez eu nunca tenha precisado ser perfeita.

Eu só precisava ter sido acolhida.