Nasci para ser um vencedor

Nasci para ser um vencedor!

Adam · 47 anos

História publicada com autorização do autor, que optou por ser identificado pelo nome.

Meu nome é Adam e vou contar um pouco da minha história.

Desde pequeno, eu sempre soube o que queria ser. Quando me faziam aquela velha pergunta:

— O que você quer ser quando crescer?

Eu respondia sem pensar duas vezes:

— Um policial!

Era um sonho de criança, mas nunca foi apenas uma brincadeira para mim. Havia alguma coisa naquela profissão que já me chamava, mesmo quando eu ainda era pequeno demais para entender exatamente o porquê.

Minha infância, porém, foi muito diferente daquilo que uma criança deveria viver.

Cresci em uma família marcada pelo alcoolismo do meu pai e por episódios constantes de violência dentro de casa. Tenho três irmãos e sou o caçula. Até hoje não sei explicar por que, tantas vezes, aquela violência parecia ser direcionada especialmente a mim.

Lembro que meus irmãos brincavam na rua e eu procurava fazer tudo certo. Quando meu pai estava para chegar, eu já tinha tomado banho, estava sentado no sofá, quieto, assistindo televisão.

Talvez, de alguma maneira, eu acreditasse que, se me comportasse perfeitamente, nada aconteceria.

Mas acontecia.

Quando meu pai chegava alcoolizado, muitas vezes vinha diretamente em minha direção. Em outras ocasiões, ainda sóbrio, dizia que sairia para beber “na minha intenção”.

Eu já sabia o que aquela frase significava.

Então esperava.

A violência que vivi durante aqueles anos foi severa. Houve momentos em que fiquei seriamente machucado e precisei lidar com ferimentos que nenhuma criança deveria conhecer daquela maneira.

Mas existe uma lembrança, especialmente, que nunca saiu de mim.

Eu tinha 13 anos.

Naquele dia, meu pai chegou em casa ainda sóbrio. Foi até o meu quarto e disse:

— Hoje o circo vai pegar fogo.

Quando ouvi aquilo, meu corpo inteiro tremeu.

Ele saiu de casa e demorou a voltar. Quando retornou, estávamos todos lá.

Pouco tempo depois, começou uma situação de extrema violência contra minha mãe.

Eu e meus irmãos tentamos defendê-la, mas também fomos agredidos.

Consegui tirar minha irmã dali e pedi que corresse. Depois ajudei meu irmão, que estava machucado, e também mandei que saísse.

Quando percebi que meu pai voltaria sua violência novamente contra minha mãe, fiz aquilo que, aos 13 anos, achei que precisava fazer.

Chamei a atenção dele para mim.

— Vem me pegar! Eu sei que é isso que você quer!

Minha mãe e meus irmãos conseguiram sair.

Eu fiquei.

Sozinho dentro daquela casa com ele.

Ele trancou a porta.

O que aconteceu nos minutos seguintes foi uma das experiências mais assustadoras da minha vida.

Meu pai me ameaçou gravemente. Eu sabia que corria perigo e não tinha como sair dali. Do lado de fora, minha mãe gritava. Os vizinhos começaram a se aproximar e, em poucos minutos, havia várias pessoas tentando descobrir uma maneira de entrar.

Eu estava apavorado.

Fui novamente agredido e fiquei bastante ferido.

Até que um dos meus tios pediu que todos se afastassem e conseguiu arrombar a porta.

Outro tio entrou e conteve meu pai.

Finalmente, tinha acabado.

Passei os meses seguintes na casa de um tio.

No dia seguinte ao ocorrido, meu pai acordou e perguntou à minha mãe o que havia acontecido.

Essa foi apenas uma das situações que vivi durante a infância.

Curiosamente, porém, quando penso em tudo isso, percebo que algumas das marcas mais profundas não vieram das agressões físicas.

Vieram das palavras.

Meu pai repetia:

— Você nunca vai ser nada na vida.

— Você nunca vai ser ninguém.

Eu também sempre tive problemas nos olhos. Eles ficavam irritados e vermelhos com frequência, e meu pai usava isso para me acusar de coisas que eu não fazia.

Talvez ele nunca tenha sabido, mas aquelas palavras doíam de uma maneira diferente.

Os machucados cicatrizavam.

As palavras permaneciam.

E uma pergunta começou a crescer dentro de mim:

Será que ele tinha razão?

Depois daquele episódio, minha mãe saiu de casa com meus irmãos. Ela foi para a casa de uma irmã, que morava em outro estado. Meus dois irmãos foram morar com minha avó, enquanto eu e minha irmã ficamos com meu padrinho.

Dos 13 aos 15 anos, morei com ele.

Foi nesse período que comecei a lutar.

Mas, naquela época, eu não queria ficar forte por mim.

Eu queria ficar forte para proteger minha mãe e meus irmãos.

Comecei muito cedo a recorrer também a substâncias para aumentar minha força física, sem compreender completamente as consequências daquilo. Na minha cabeça de adolescente, existia apenas uma missão: eu precisava ser forte o suficiente para impedir que aquilo acontecesse novamente.

Algum tempo depois, meu pai parou de beber e conseguiu convencer minha mãe a voltar para casa.

Quando soube que ela retornaria com minha irmã e meu irmão mais velho, precisei tomar uma das decisões mais importantes da minha vida.

Eu tinha apenas 15 anos.

Decidi voltar também.

Não voltei porque a relação com meu pai tivesse sido reconstruída.

Voltei porque já não me enxergava como aquela criança indefesa de antes.

Eu estava maior, mais forte e sabia me defender.

E uma pergunta não saía da minha cabeça:

E se ele voltar a fazer alguma coisa contra minha mãe ou minha irmã quando meu irmão mais velho não estiver em casa? Quem vai protegê-las?

Foi por isso que voltei.

No dia da mudança, pedi à minha mãe que nos deixasse sozinhos por alguns minutos.

Queria conversar com meu pai.

Pedi que ele se sentasse à mesa.

Olhei para ele e disse:

— Pai, aquela criança não existe mais. Hoje eu me considero um homem. E quero que o senhor saiba que, de hoje em diante, nunca mais vai encostar em um fio de cabelo delas.

Também deixei claro que não permitiria que aquela violência voltasse a acontecer e que faria tudo o que estivesse ao meu alcance para proteger minha mãe e minha irmã.

Depois disso, meu pai abandonou o álcool de vez.

E eu pude ver minha mãe feliz novamente.

Mas havia alguma coisa que nenhuma mudança dentro daquela casa conseguia preencher.

Um vazio.

O vazio de nunca ter experimentado o amor de um pai.

Eu tinha um pai.

Mas não tive aquilo que uma criança espera encontrar nessa relação: carinho, proteção, um abraço, uma palavra de incentivo, alguém que dissesse:

“Eu acredito em você.”

No lugar dessas palavras, ficaram outras:

“Você nunca vai ser nada na vida.”

“Você nunca vai ser ninguém.”

E talvez eu tenha demorado muitos anos para perceber o tamanho da força que aquelas frases tiveram sobre mim.

Porque, embora ser policial sempre tivesse sido o maior sonho da minha vida, eu nunca tive coragem de fazer uma prova.

Eu não acreditava em mim.

As palavras que ouvi durante a infância criaram raízes.

O menino cresceu.

Mas uma parte dele continuou acreditando que talvez não fosse capaz.

Hoje, aos 47 anos, confesso que existe em mim uma frustração por não ter encontrado antes a coragem de lutar por esse sonho.

Ao mesmo tempo, existe uma voz dentro de mim que continua aparecendo toda vez que penso em desistir.

Uma voz que diz:

“Você nasceu para ser policial.”

“Isso faz parte de você.”

“Você tem essa energia.”

“Você é um policial.”

“E ninguém pode tirar isso de você.”

Muitas pessoas dizem que precisamos de ajuda para compreender e elaborar aquilo que vivemos no passado.

Talvez seja verdade.

Mas existe algo que ainda me pergunto:

Por que penso nesse sonho com tanta força?

Por que esse desejo chega a doer?

Por que, depois de tantos anos, essa vontade continua viva dentro de mim?

Talvez alguns sonhos não desapareçam.

Talvez algumas partes de nós permaneçam esperando.

Esperando que um dia tenhamos coragem de voltar até elas.

Eu acredito no impossível.

E quero ser a prova disso.

Mesmo com a idade que tenho hoje, ainda acredito que posso lutar pelo meu sonho.

Meu maior sonho continua sendo ser policial.

Eu trocaria qualquer dinheiro pela oportunidade de vestir uma farda e poder olhar para minha própria história e dizer:

“Eu consegui.”

Porque, no fundo, talvez eu nunca tenha deixado de ser aquele menino.

O menino que aprendeu cedo demais que precisava ser forte.

O menino que tentou proteger a mãe e os irmãos quando ele próprio também precisava ser protegido.

O menino que ouviu tantas vezes que nunca seria ninguém.

Mas que, apesar de tudo, continuou sonhando.

Durante muito tempo, talvez eu tenha acreditado nas palavras que disseram sobre mim.

Hoje, quero descobrir o que acontece quando começo a acreditar nas minhas.

E talvez seja justamente por isso que esta história tenha este nome:

Nasci para ser um vencedor!